El día 27

Hoy 27 de algún mes que no recuerdo desayuné enfrente de ti en aquella cafetería de la que ya no recuerdo el nombre. Tras los cristales, multitudes se amontonaban en la calle empuñando varas de metal y pancartas, y el sonido de los megáfonos llamando a la revolución inundaba cada rincón de Madrid. Hoy 27 de una semana que no sé cuál es, me di cuenta por primera vez de que tus ojos encendían dentro de mi un fuego inmenso, casi de colapso o de terremoto entre ciudades. El Congreso, la Plaza de España, la Puerta del Sol… ya nada me volvió a importar tanto como aquellos dos puntos negros que se clavaban en mi cabeza una y otra vez, repitiendo aquello de “Otro mundo es posible”. Hoy 27 de una tarde que no sé si es ya noche, te lanzaba miradas a escondidas tras aquellas gafas de sol, suplicando porque no me descubrieras. Los altavoces de la policía se hacían sonar por toda la ciudad y el estado de revuelta nos había llevado hasta aquella vigilia permanente, en la arteria de Madrid donde te conocí y me olvidé del resto. Hoy 27 de un año imaginario, yo soñaba con que estuvieras gritando, con todos los compañeros, eso de “Revolución o muerte”, pero los acontecimientos inciertos de tu destino hicieron que nos viéramos en otro momento, en distinta situación. Hoy 27 de un invierno absurdo y estéril, falso e hipócrita por momentos, te tuve ante mí con la seguridad que da la presencia de la llama de la revolución, o del despertar de un sueño. El mundo se desarrollaba como una vorágine a nuestro alrededor y tu voz me inundaba como una idea se apropia del inventor que la sueña. Hoy 27 de algún día que no recuerdo supe que te besaba, y las arengas encendidas de la multitud descansaban por fin como un mal sueño se olvida en una noche de verano, lenta y seca.

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